福气……长得快……”墨宇埋好土，又仔细地给小树苗浇了定根水。
清澈的水流渗入松软的泥土，滋润着新生的根系。
做完这一切，他才直起身，走到爷爷的轮椅旁，从口袋里掏出一样东西——正是那把爷爷珍藏了一辈子、黄铜刀柄被岁月和无数次的摩挲浸润得油光发亮的小折刀。
刀身细长，刃口依旧锋利，闪烁着冷冽的微光。
墨宇蹲下身，将小折刀轻轻放在爷爷盖着毯子的膝盖上。
黄铜温润的触感透过薄毯传来。
墨怀山低垂下目光，枯瘦如树枝般的手指微微颤抖着，极其缓慢地拂过那熟悉的刀柄。
每一个细小的磨损，每一道细微的划痕，都承载着无数的往事。
他用拇指推开卡簧，“咔哒”一声轻响，刀身弹了出来，在秋阳下反射出一道短暂而锐利的光芒。
老人抬起头，浑浊的目光越过膝上的小刀，望向墨宇年轻而坚毅的脸庞。
那目光里蕴含着太多东西：有无法割舍的留恋，有卸下重担后的释然，更有一种深沉如海的托付。
他没有说话，只是伸出那只枯瘦的手，颤抖着，却异常坚定地将那柄打开的小折刀，缓缓地、郑重地推回到墨宇的手中。
冰凉的刀柄落入墨宇温热的掌心，沉甸甸的，带着爷爷手掌的温度和一生的重量。
墨宇紧紧握住了那把小刀。
冰凉的金属触感顺着掌心一路蔓延至心底，带着一种奇异的、令人安定的力量。
他迎着爷爷的目光，用力地点了点头。
所有的语言，所有的承诺，都凝聚在这无声的交接之中。
他站起身，拿着爷爷的小刀，走到那株刚栽下的小榕树苗前。
细弱的树干只有拇指粗细，树皮是鲜嫩的青褐色，充满了生命的稚嫩。
墨宇蹲下身，深吸了一口气，如同当年爷爷第一次在父亲生日时在老树上刻下印记般郑重。
他用刀尖抵在幼嫩的树干上，屏住呼吸，极其小心、极其专注地，在那柔韧的树皮上，刻下了一个字。
刀锋划过，留下清晰的、带着木质清香的痕迹。
不是一个日期，不是一个人的名字。
那是一个端正的、充满力量的“根”字。
最后一笔刻完，墨宇收回小刀，指尖轻轻拂过那新鲜的刻痕。
树苗仿佛感受到了什么，细嫩的叶片在微风中轻轻晃动了一下。
他
